Oéeee oeoeoeoéeee oée oée

Hay ocasiones en las que uno tiene que sacrificarse por la empresa, y como yo soy un legionario de la mía, si tengo besar a la cabra, pues la beso, coño.

Ayer venían de distintas partes de España unos compañeros de trabajo para una reunión que hemos tenido hoy, convocada el día después del partido del Madrid de manera nada casual.

Hicimos la previa de la reunión de esta mañana en la puerta 0 del Bernabeu donde repartimos las entradas a cambio de un buen montoncillo de panoja, colocando dos que nos sobraban a dos canarios la mar de majos.

Yo soy de pipas y botella de agua para ver el fútbol, pero no me dio tiempo a comprar nada antes de entrar, así que, con el traje aún puesto, atravesé el torno como un señorón y ocupé mi asiento.

“Buenas tardes caballero”, saludo muy educadamente a quien tengo a mi lado. “Buenas tardes”, contesta un hombre que tiene media cara paralizada probablemente desde el último partido de la selección española.

“¿Ha visto usted la alineación de hoy?”, pregunto. El hombre, sin sacarse el pinganillo de la radio de la misma oreja en la que lo lleva los domingos cuando pasea escuchando el Carrusel con su mujer cogida del brazo, contesta “Pues sí, no entiendo nada. Este Luxemburgo es un idiota”.

Uy, lo que ha dicho. Este hombre ha encendido el contacto y el motor del embrutecimiento imparable en un campo de fútbol se ha puesto en marcha.

“Y tú que lo digas, no tiene ni puñetera idea el subnormal”, me animo. “¿Cómo subnormal? Ese tío es un gilipollas”. “¡¡Eso, gilipollas lo menos!! Me cago en su madre, ¡hombre ya!”

Para cuando Rivaldo toca el primer balón las tripas de mi amigo se han soltado y está dispuesto a ponerlo todo perdido: “¡¡Hijo de puta, cabronazo, taxista!!” ¿Taxista? “Y tú, el de atrás, deja de fumarme el porro en la cabeza que llego todos los días mareado a casa (1)”. Ganas me dieron de decirle que también le pidiese al mozo que se metiese en el culo (2) los dedos con los que silbaba en mi oreja a tres veces el umbral del dolor.

En fin, que sufrimos para ganar, pero ganamos (3). ¿Y dónde se celebran las victorias del Madrid? No, en la Cibeles no, que no da de comer. En el Asador Donostiarra, a ponernos hasta arriba de carnaca y vino del bueno.

Y esto es otro día duro de trabajo. Yo no sé cómo lo aguanto.