Llegué/me llevaron a la cama a las 02:30, bastante borracho y teniendo que levantarme a las 05:00 del día siguiente para hacer la maleta e ir a Barajas.
Cuando se encendió la cadena de música con Daft Punk a modo de despertador, sentí como si me estuviesen pegando patadas en la cabeza, pero no me quedó otro remedio que levantarme con la boca seca y e ir a darme una ducha en la que pasé mucho miedo por caer inconsciente por el shock térmico, o romperme mis dientes por el castañeteo y la tiritona que me entró.
Hago la maleta; olvido el pijama; llamo un taxi; llego al aeropuerto; compro el Marca para ver qué hizo el Madrid porque no tengo la cabeza para leer un periódico; y un hidratante de Biotherm porque la resaca me deja la piel fatal.
Subo al avión; pido una aspirina; no hay (¡Aspirinas por decreto en todos los vuelos de primera hora en fin de semana YA!); aguanto a una azafata argentina gritona que ni siquiera tiene buen culo y llego al aeropuerto CDG.
Fin de la primera parte.
Alucino con el aeropuerto, su patio en el que se cruzan cilindros con escaleras mecánicas y cintas transportadoras acolchadas en su interior, mientras me aguanto como puedo la fiesta que la resaca ha montado en mis intestinos. Lección de autocontrol del Pequeño Saltamontes Nº12: Controla tus esfínteres.
Sigo el cartel que indica tren, sigo el cartel que indica tren, sigo el cartel que indica tren y llego a una parada de autobús. ¿¿Ein??. Pregunto y me dicen que me suba al autobús Nº2. Que sí, que ya sé que quiere ir al tren, pero coja usted el autobús hágame caso que aquí en Francia semos asín.
Ya en los pasillos subterráneos del la estación Gare du Nord de París circulan 5 chavales en patines, otro con monopatín, una mujer en bicicleta, y 3 soldados con fusiles y vestidos de camuflaje. A estos no me atrevo a hacerles una foto porque a punto estoy de suspender el examen de la lección nº12 cuando me los cruzo.
En el próximo episodio:
* Bukkake en el puente Alexandre III
* Hitchcock en París (¿Alguien se atreve a sentarse?)
* Alaska se pinta de negro y visita el Trocadero (Atención al agarre/torsión judoka de la muñeca al chaval para que preste atención).
21 comments:
Primero, por Dior!
Las fotos y sus respectivos pies son priceless...
¿Has ido a París a ver si podías sacar una entrada para verlos allí?
Eso se avisa, cachocabrón, que te habría hecho un encargo que te habría costado casi nada y te habría permitido tener tu entrada.
Y LO DIGO TOTALMENTE EN SERIO...
Un bukka-kiss
Ah, y el control del esfínter es superimportantequetecagas en la vida moderna del metrosesuarl como tú...
Desde luego, lo que tiene que hacer Alajka para promocionar ARQUITECTURA EFÍMERA...
con lo bien que lo hicieron en Parla... (adonde fui a....)
Pues a qué va a ser?
A verlos, of course...
para mi, la tercera foto es claramente penalty y expulsión, y es de escándalo ver ahí al árbitro haciéndose el sueco...
afeítate un poquito, anda, que te vas dos días a París y te crees que ya eres bohemia y culta.
Tony, ser primero no te da derecho a saturar el espacio "Coméntele a ella". Deja un hueco para la firma de los demás. Y ya sabes dónde voy este fin de semana, por si aún estoy a tiempo de conseguir tu entrada.
Dwalks, ¿ahora vas de futbolero? Lo que me queda por ver, madre de Dios.
Y sabes que mi noble piel se irrita con el clima seco de Madrid, lo mismo que mi carácter cuando me disparas con la grapadora, satanasa.
Un aeropuerto que se llama "CDG"? Tiene que ser "total".
:D
M., ¿te suena un tal De Gaulle? :D
Mi pequeño saltamontes, ¿te suena un tal Atracón de Agua Mineral antes y después de dormir la mona?
Una invitación a tortitas? si eres capaz de ir a Paris a por unas entradas para no sé que, puedes venir a Pisa a por unos crepes, no?? Cuando quieras... :)
La de Alasca da miedo, pero me quedo con la foto de las palomas!
La próxima vez la quiero contigo sentado en el banco, y las palomas picoteando en la cabeza...( como no sé como eres con que sientes a cualquiera me vale :P)
Eride, cubriendo tambien el huevo de R?
Would, no te dejes fascinar por CDG, que esos cilindros de metal son más frágiles que los pies de las copas de cristal de bohemia que regalan con los puntos del Auchan.
PARIS ES TAN TAN TAN TAN bonito....
Un consejo, que harás, claro, ves a Queen, en Campos Elysseos...
Una aclaracion: las copas te las dan tapadas como si fuera un cafe de starbucks para que no te echen dhb... ¿no es total?
Un descojono. Me parto con lo de bohemia y culta... ji ji!!
Un museo. Sin duda, el D'Orsay
Un parque para descansar. El que está detrás de Notre Dame, en la Ille.
Unas tiendas. Las papelerías que estan en frente de dicha isla, llendo hacia el Marais. (que te recomiendo que visites, btw)
Dra.B. te juro que yo tenía las manos sobre la mesa... habrá sido otra.
¿Está bien el huevo?
¿Qué dices de un huevooooooooo?
Rani, NO PUEDO CONTIGO (en bolas YA!)... Como le mandas al Marais y al Queen.....
Que es Would, tío...
Bites: DHB es una droga mu mala mu mala, que te la disuelven en la copa o el agua y luego te violan y te hacen guarreridas y te roban... Troy habló de ello, oyes, en un post un día...
Pues yo odio París. Siempre que voy, o estoy MS, o me deja un novio. Es bonito, pero gafe.
Y ahora escribes sobre París y no me funciona el blog. Nos mudamos en breve!
Shakti, venios a blogspot, anda...
Ay, M. es que es lo que ponía en el billete de avión, chica. Y Repelenteride, no vuelvas a intervenir sin levantar la mano y que yo te de permiso hasta para ir al baño.
Marina, le diré a Tippi Hedren que se siente ella, aunque creo que guarda un mal recuerdo.
Dra., qué traicionera es la "v", ahí, tan cerquita de la "c".
Duncan, la próxima vez quizá, que ya estoy de vuelta. Aunque por el comentario de Tony, no sé si es lo más apropiado para mí.
Mordiscos, el fútbol me da resaca en la rodilla y la espalda, no en la cabeza y el estómago. Ésos dolores vienen de otra cosa.
Shakti, tremedo vuestro post de hoy. Una pasada, de verdad. No te he comentado nada porque me ha dejado en blanco. Y eso de los malos recuerdos es porque no has ido con la persona adecuada. Si quieres, la próxima vez te aviso.
Eride, No te metas con mi abuelo. A ver si voy a tener que liarme a tirones de pelo y arañazos contigo en una piscina de barro.
M. ¿el huevo era de tu abuelo?
Mestaisliando...
Would, o me das permiso o sacas la fregona, tú veras...
Ja ja ja! Pero qué majo él!! Anda que no nos íbamos a reír tirando piedras a los que van en el batobus o escupiendo desde la torre eiffel!!
NO me jodas que _R_ es mi abuelo!
Precoz fue, pardiez!
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